Я читала много книг, но тебя я прочесть не смогла
Я писала много строк, но тебя написать нельзя.
Просто ты каждый раз появляся под эпилог,
Независимой тенью сквозь строчки мои скользя.
Я чертила на стене путь от комнаты до тебя,
Рисовала твои руки на жёлтых страницах книг,
И ужасно боялась нечаянно потерять
Эту хрупкую связь,
Возникающую на миг.
Снова выучив буквы, я тщетно слагала слова:
Получалось лишь имя,
Звучащее как табу.
Видно, формулу счастья случайно настиг провал,
Ибо счастье моё умещалось в цепочке букв.
Я любила тебя?
Боже, конечно же,
Я любила...
Но не так, как народ любит музыку и вино.
Если ты был ранением, я была – белый бинт,
Между жизнью и смертью связующее звено.
И от этой любви можно было сойти с ума.
От себя самой навсегда совершить побег.
И я дала себе слово: за месяц создать роман,
Где не будет ни строчки,
Написанной о тебе.
Я творила день за днём,
Я писала обо всем подряд,
Мой роман превращался в бессмертную ленту слов.
Так прошло сорок дней. И однажды под вечер я
Окончательно поняла роман, наконец, готов.
Но когда я открыла его, сделав глубокий вдох,
Залегла сеть морщин в уголках потемневших глаз.
Ведь на каждой странице,
Исписанной от и до,
Было имя твоё, повторенное сотни раз.
